Sas / 2

 

Aunque no se vea en la imagen, por debajo de la cruz pasa un río en silencio (la Virgen está dormida). Quiero decir que esa cruz se sitúa sobre un tajamar del Puente de Piedra, lugar favorito de los turistas para hacer fotografías.

«¿Turistas?» ̶  me mira con extrañeza el legionario romano Caius. «¿Qué es eso»

Como no le respondo, sigue con su cuento:

«¿Y esa cruz, tú sabes a qué viene?»

 «Es un memorial que recuerda a tres héroes de la guerra de la Independencia, uno de ellos el presbítero Sas» ̶  le respondo.

«¿Qué es un presbítero?»

Desisto de contestarle. El simplón de Caius no ha seguido la actualidad en estos últimos dos mil años y hay que explicarle todo. Menos mal que se ha acercado Bernardo, que vivió aquella guerra de principios del XIX y  seguro me aporta algún dato.

«Es cierto, Nacho» ̶  empieza comentando Bernardo, «el pobre Santiago Sas y el Padre Boggiero fueron asesinados a bayonetazos sobre ese puente tras la rendición de Zaragoza a los franceses»

«Pero creo que la cruz recuerda a tres personas» ̶  le puntualizo.

«Sí. El otro era José María Joaquín Vicente de L’ Hotellerie de Fallois y Fernández de Heredia, Barón de Warsage, un curioso personaje nacido en Calatayud pero de origen flamenco, que también murió sobre el puente, aunque éste en plena refriega»

Entretenido con esta historia, casi se me olvida comentar ese otro elemento que aparece en la fotografía, ese edificio con múltiples torres que suele asociarse a la imagen de la ciudad. Un edificio singular. O no tanto, porque las dimensiones de su planta son exactas a las del templo de Artemisa (diosa virgen y madre) en Éfeso, una de las siete maravillas de la antigüedad.

Es curioso que la Virgen María, dice la tradición, tras visitar las orillas del Ebro, viajara hasta Éfeso para tener allí su última morada en la tierra. Tendré que hablar con algún asociado de la época romana más culto que Caius a ver si me da alguna pista.

Nacho de Zaragoza (España)

 

Siempre termino seducido por determinada belleza y por lo que muchas veces entraña como misterio, como magia un enigma al que nunca le he buscado respuestas. 

 No siempre es el fotógrafo quien ve la foto. Ella siempre ha estado ahí esperando que te dignes en descubrirla (si de verdad te consideras un fotógrafo de marras), hasta el día que te sale al paso y se crea esa sutil complicidad llena de coquetería, con un poder de imantación irresistible (como suele suceder a veces entre un hombre y una mujer que se cruzan miradas) y en cuestión de segundos, tú que andas levitando de amor por la ciudad elegida para tus años de vida, te percatas que todo parece perfecto: la luz, el color, la temperatura ambiente, la posición del sol, el ángulo, la perspectiva, la ubicación de los sujetos, la proyección con fuerza visual...y sin pensarlo mucho - porque ya estás definitivamente atrapado por ella; es la foto quién te está somatizando- haces el clic de la perpetuidad sin darte cuenta que debiste agacharte más y tomar la cruz a tamaño completo, pero a esa hora mágica te olvidas de las reglas de los tercios, de la composición perfecta, del encuadre idóneo, te olvidas de todo porque es la belleza quien te ha hecho la foto a ti, dejándote suspendido en un solo clic como suele hacer siempre la fuerza de un beso. Un beso que suena así...

 Budy de Bayamo (Cuba)

Sas /1

 

Cuando moré en Zaragoza en el pasado siglo XX, solía acceder por Candalija a la calle Alfonso con estas mismas vistas que retrató el fotógrafo bayamés, es decir, con la Plaza de Sas al fondo.

Aunque en la presente imagen hay algo que se interpone y que yo nunca vi entonces: la gigantesca figura de un ser desnudo que parece portar un par de animales. Supongo que será reciente su aparición en medio de las calles zaragozanas, aunque debo decir que yo esa escultura ya la había visto en vida en algún otro lugar.

«Mira, Ramiro. Ahí estaba la plaza del Carbón» ̶  oigo decir a Artal, noble del siglo XV que en ese momento miraba la foto, junto a su amigo, por encima de mi hombro.

«Y en su interior se encontraba el Peso del Rey» ̶  le contesta el tal Ramiro.

«Calculo» ̶  prosigue Artal, «que la estatua estaba donde en nuestra época discurría el Trenque de Ximeno Gordo»

«¡Menudo tipo el Ximeno Gordo!» ̶  exclama el otro. «Tuvo que venir el futuro rey Fernando, entonces príncipe, a sofocar la revuelta de los “populares” y ajusticiar en la Aljafería a Ximeno Gordo, su cabecilla»

«Sí, recuerdo que expusieron su cadáver junto al Mercado ¡Qué tiempos!» ̶  sentencia su amigo.

Ajeno a esa charla, un asociado, coetáneo mío, me reclama para confirmarme que esa escultura también él la vio en otro sitio, entregándome una fotografía para confirmarlo.

¿Será que aquel hombretón de bronce bajó de su pedestal para visitar las calles zaragozanas?

Nacho de Zaragoza (España)

Poco sé yo de cómo era la Zaragoza de principios del siglo XX. Si bien el mundo no era nuevo, si lo empezaba a ser en modernidad y tecnología avanzada. Y para los primeros años, exactamente en 1928, el artista plástico y escultor aragonés Pablo Gargallo, avezado en dominar técnicas de fundición del arte moderno, elaboró en bronce la escultura de la que hoy mis muertos asistentes me susurran al oído. Nada más y nada menos que "El pastor del águila".

Uno de los difuntos vivientes dice parecerle haberla visto en otro sitio, fuera de su actual emplazamiento en la calle Alfonso I, esquina Candalija, pero lo real es que la segunda foto que avisoro dentro de esta zaragozacuántica está ubicada en la plaza Cataluña de Barcelona desde el mismísimo 1928. La que atesora Zaragoza en su céntrica calle devenida paseo peatonal, fue reproducida igualmente en bronce, con el mismo molde, y erigida en ese pedestal en mayo de 2003...que por cierto, tiempo después, intentaron robarla de ahí, pero los ladrones solo lograron mover la base del pedestal.

La escultura representa a un pastor protegiendo a su rebaño del ataque de un águila, a la cual enfrenta con su mano izquierda, mientras que con la derecha, parece acariciar a una de sus crías. Su ubicación enfila los pasos hacia desde dónde yo la tomé. Venía del museo Pablo Gargallo, su autor, cuando me llamó la atención el torso desnudo, la posición, el fondo (que ahora se que es la plaza SAS) y el águila intrépida y bestial. No sé por qué recordé a una escultura de Hércules ubicada en la Plaza Nuestra Señora en Florencia. Seguro que es por la definición de sus músculos.

En mi paso fugaz por Zaragoza en el 2019 la vi por primera vez y tengo de recuerdo una foto donde el pastor parece decirme: "Te espero dentro de poco para contarte mi historia". Y ya ven, aquí estoy.

Budy de Bayamo (Cuba)

Ariño

 

Cada vez que en vida pasé por esa plaza, cuyo nombre es debido a que allí se asentó en el XVI el linaje de los Pomar, Marqueses de Ariño, no podía dejar de pensar en que esa escultura de Eduardo Jimeno estaba fuera de lugar.

La razón estaba en el motivo de la erección del monumento, que supuestamente era el de homenajear a la persona que filmó la película “Salida de la misa de doce de la Iglesia del Pilar de Zaragoza”, rodada en el XIX y considerada la cinta española más antigua de las que se conservan en la actualidad. Pero, si esto era así, ¿no sería más lógico que la estatua estuviera frente a la Basílica en su propia plaza?

«Pues para mí lo importante de la foto es el edificio de ladrillo que se adivina al fondo y en el que tuve la fortuna de prestar mis servicios» ̶  me comenta Rafael, el criado de los Torrero, propietarios de la Casa-Palacio renacentista a la que se refiere el lacayo.

Observando en silencio nuestra charla ha permanecido Egnatius, el ibero que delineo la Centuriatio de Caesaraugusta, hasta que en cierto momento, abandona su mutismo para advertirnos:  «Lo verdaderamente relevante de esa fotografía está detrás de esos muros del fondo. Ellos mismos constituyen el lado sur de la cuadrícula central de Caesaraugusta. Esa ínsula central, o manzana, como ahora se llama, contiene en su interior el mismísimo Umbilicus Urbis, aunque casi todos crean que se sitúa en el cruce del Cardo con el Decumano».

Ante esta revelación, imagino que si Eduardo Jimeno la conociera y pudiera retroceder casi dos milenios en el tiempo, giraría su cámara de bronce unos noventa grados para filmar in situ la escena fundacional de nuestra urbe.

A fin de cuentas, tal vez los ediles modernos no estuvieran tan desacertados en colocar allí la estatua. Solo les faltó orientarla adecuadamente.

Nacho de Zaragoza (España)

 

Lo vi por primera vez en la primavera del 2019. Mis pasos estrenaban a la madre patria y después de la opulencia urbanística de Madrid y Barcelona, mi último espacio nacional se llama Zaragoza. Fue cuestión de horas mi estancia en tierra maña, pero mi cámara lo atrapó como el que descubre un universo de espejos desconocidos y sabe que en ellos conviven desde antes, destellos de ti. 

La singularidad de una escultura a tamaño natural, con un trípode y cámara de cajón siglo XIX me caló profundamente porque derivó en el punto de reconocer que siendo mi país natal uno de los primeros en América en desarrollar la fotografía, no existe ni un solo monumento a ninguno de los grandes artífices de la luz que ha dado en dos siglos la bendita isla. 

Me regresé a Cuba, pero no olvidé la escultura; mi memoria suele grabar con eterno fijador lo que el filtro de mi mirada obtura. Cuatro años después volví a encontrarla. La recordaba en posición contraría, como si todo el recinto enladrillado que encara, estuviera en la acera que le queda a la espalda...ah, pero algo quería decirme esa posición bifurcada, ese giro mío de 180 grados. Una acera comercial, un café llamado Dídola y un edificio núm 28. Un fantasma que recorre Zaragoza, un tal Nacho que roba mis fotos de algún espacio cibernético en mi ordenador. Me inquieta la idea, me zozobra y me sobresalta mi inocente dejadez.

¿Pudiera usted, don Eduardo Jimeno atraparlo con su cámara? 

 Budy de Bayamo (Cuba)

Cisne

Tal vez el autor quisiera reflejar el signo de estos tiempos, teñidos por el fenómeno turístico, al retratar tal cúmulo de carteles, pero por estos pagos tempiternos no necesitamos indicadores para acceder a Palacios y Arcos del siglo XVI o a Termas y Teatros de cuando los romanos imperaban.

Siendo eso así, no es de extrañar que el corrillo de asociados que se ha formado en torno a esta fotografía se haya centrado en ese otro letrero, cuyo mensaje dice CALLE EL CISNE y que pretende denominar la vía que flanquea el Palacio de Miguel Donlope, hoy sede de la Real Maestranza de Caballería de Zaragoza.

«Ese lugar se llamaba Alberuela» ̶  dice alguien que vivió en la Baja Edad Media. «Pues en nuestro tiempo esa calle era la de La Roda»  –replican unos del siglo XIII. «Y en el mío se conocía como de Tomás de Toledo» –añade otro que fue allí vecino en el XVII.

Yo, sin embargo, leo ese CALLE EL CISNE, pegado al muro del viejo palacio, como la imprecación a un ave palmípeda para que enmudezca. Y es así que no puedo dejar de evocar estos versos de Alfonsina Storni:

Cuentan las leyendas que es un cisne-poeta...

que la magia del ritmo le ha ungido la garganta

y canta porque sí, como el arroyo canta

la rima cristalina de su corriente inquieta.

 

Yo he soñado una noche que en el viejo palacio

era el cisne cansado de mirar el espacio.

 Nacho de Zaragoza (España)

 

Se llamaba oficialmente Luis Rogelio Nogueras, natural de la Habana, Cuba, pero muchos lo conocían como Wichy el Rojo por el color de su cabellera. Nació en 1944 y murió en 1985 a la edad de 40 años. Se supone que su muerte fue uno de los primeros casos de SIDA en la gran isla caribeña. Era poeta, narrador, periodista, cineasta, guionista y editor. Gozaba de gran fama en el panorama literario cubano de los años 80 del siglo pasado, siendo muy amigo del reconocido trovador cubano Silvio Rodriguez.

El fotógrafo bayamés dobló uno de esos extraños laberintos zaragozanos acortando caminos para salir a cualquier avenida o calle que lo acercara a su casa . Desde un ángulo apreció el universo posible de varias fotografías diferentes, pero apenas vio el cartel, no pudo evitar recordar los versos más famosos en la voz del finado bardo cubano.

AMA AL CISNE SALVAJE

No intentes posar tus manos sobre su inocente cuello,
(hasta la más suave caricia le parecería el brutal manejo del verdugo)
No intentes susurrarle tu amor o tus penas
(tu voz lo asustaría como un trueno en mitad de la noche)
No remuevas el agua de la laguna,
no respires.
Para ser tuyo tendría que morir
Confórmate con su salvaje lejanía
Con su ajena belleza
(si vuelve la cabeza, escóndete en la hierba)
No rompas el hechizo de esta tarde de verano
Trágate tu amor imposible
Ámalo libre.
Ama tus ojos que pueden ver,
Tu mente que puede oír la música,
el trueno de las alas.
Ama al cisne salvaje.

Budy de Bayamo (Cuba)